...ИЗ НЕОБЈАВЉЕНЕ РУКОПИСНЕ ПРОЗЕ
На слици: Уметничка слика Андреа Кона; Фотографија: kartin.net
|
-Писао сам јој писма, признајем, ето… Другачије није могло, не
питајте зашто… - тегобно је прошапутао доктор Гавриловић, дубоко уздахнувши.
Киша је већ читав сат досадно сипала и са врхова борових иглица смерно капала у
његов врат. Тешки, ниски облаци лено су се вукли изнад Крушевца данима већ а
подјастребачка села ка којима је занесено гледао бејаху уроњена у влажну
пролећну маглу и њему се чинило да тамо негде и сами живот лагано посустаје, да
људи безгласно одустају од својих жеља а трава буја дивље и необуздано. И да,
можда, сваки живот у ствари, бива окончан много пре самог смртног часа, у оном
ненаданом и хладном трену када се прва стрепња штедро увуче под младу кожу и
први страх завлада нејаком душом, када престане да се корача напред и јалово
застане у страну да би храбри наставили куда се није могло и није смело, а
кукавице утрнуле заувек.
-Време је да се склонимо одавде, докторе Димитријевићу, канда неће
престати да пада још дуго – предложи др Гавриловић свом колеги – Шта мислите о
томе да похитамо Владимиру и сачекамо да киша стане? У његовом бифеу увек има
доброг вискија, а зацело ћемо га и обрадовати.